Another Place de Moths of the Moon 10"

Detalles

Los fans de los experimentales de culto Pram podrían sentir curiosidad por otros proyectos en los que han trabajado los músicos del colectivo entre cada álbum tan esperado. Una pieza del rompecabezas se revela con el primer lanzamiento de Moths of the Moon, con los multiinstrumentistas de Pram, Sam Owen y Max Simpson. El exquisito mini-LP 'Another Place' ofrece seis viñetas musicales perfectamente construidas, unidas a través del sonido, la atmósfera y la voz.

Al igual que Pram, la música de The Moths tiene una calidad cinematográfica, evocando escenas extrañas de un mundo muy parecido, pero inquietantemente divergente, al nuestro.

Surgiendo del limbo surrealista de un año en el que el mundo se ralentizó y se sacudió, las polillas encontraron su método de intenso enfoque y aislamiento breve y extrañamente en sintonía con un paisaje reinventado. El disco es un estudio de atención minuciosa al detalle, un entrelazado de melodía y

textura, ritmo y contrapunto, y sin embargo, las canciones que se despliegan se sienten sin esfuerzo completas, como si llegaran enteras de otra dimensión. Mientras que una novela o un LP de larga duración podrían divagar, Another Place tiene el impacto de un compendio de cuentos: piensa en Jean Rhys, Carson McCullers, Patricia

Highsmith y Shirley Jackson, mujeres que exploraron el lado más oscuro de la vida y que a menudo encontraban

consuelo al fondo de un vaso.

Aquí hay canciones para acompañarte en extrañas cavilaciones, con la inmersividad de un cortometraje de Maya Deren. Al igual que con Pram, hay una sensibilidad pop, pero atemperada por lo inquietante y lo sonámbulo. La música ocupa el extremo más oscuro, más embrujado y frágil del espectro de Pram, con cajas de música, violín, acordeón de juguete, bloques de madera, bucles de cinta y voces etéreas. El mundo entra y sale, un Musique Concrete de cafés llenos de vapor, radio de onda corta y grabaciones subacuáticas.

Girl Without A Face evoca el horror de Hollywood de 1930 y pliega el tiempo sobre sí mismo para encontrarse con la singularidad sobrenatural de la televisión infantil de 1970. Canalizando la inquietante novela juvenil de Catherine Storr, Marianne Dreams, la pista habita la liminalidad entre la vigilia y el sueño, el sueño y la realidad, donde los monolitos adquieren cualidades humanas y las personas quedan atrapadas entre líneas de lápiz. Mira a través de los huecos más allá de la puerta, ellos miran hacia atrás, observan y esperan.

Rainy Day, con sus voces lánguidas, flauta exuberante y estribillos de melódica, flota con una ligereza que contradice su insinuación de que no todo es lo que parece. Como la niña de diez años que hace de detective en la novela de Cathrine O'Flynn ambientada en Birmingham, What Was Lost, la narradora observa su entorno con la ingenuidad y perspicacia de la infancia. La comodidad de buscar refugio de la lluvia en un café lleno de vapor con mesas de formica y suelos de linóleo se ve atemperada por la presencia de la chica con ojos de asesina: No dejes que te pillen robando terrones de azúcar...

Falling Up toma un camino completamente diferente, deambulando elípticamente hacia cortometrajes de cine de arte en blanco y negro de Europa del Este. Dos pianos se entrelazan en una danza cautelosa, sobre el ritmo rasgueado de un salterio chino averiado encontrado en un contenedor y regalado a las polillas por su maestro de Tai Chi. Una voz fantasmal se cierne sobre el asunto, translúcida y lista para desaparecer en una voluta de vapor.

Santa Clara emerge lentamente del ruido blanco de la estática inalámbrica, el zumbido de las subestaciones eléctricas y el chisporroteo y crepitar de los cables eléctricos aéreos, con un teclado tallado en carámbanos. Hay una fragilidad quebradiza en la pista, la tranquila intimidad de las voces es una disyunción con el detalle de una lista dispar, un cuchillo, un barco, un muñeco con enaguas, un arma, una radio. Aquí está entonces el mapa de una vida, al final una colección aleatoria de artefactos, por extraordinario que sea el viaje. Hay un nivelamiento aquí, pero también una ternura en las líneas finales: un lugar para descansar los huesos.

The Undertow, con su glockenspiel, órgano de juguete invertido y voces infantiles, evoca películas de información pública de cuando tales cosas pretendían aterrorizar. Hay un mundo subterráneo con un aire de amenaza que acecha bajo la superficie bañada por el sol de bonitas melodías de teclado. No tiene rostro. Ten miedo.

The Cutting Season es puro Hammer Horror. La pista percusiva podría ser el sonido de un cuerpo arrastrado con cadenas a través de un campo recién arado. Una voz plateada se eleva para posarse en las vigas de la catedral, mientras abajo, coros masculinos y femeninos caminan en procesión, antorchas en alto, Hildegard von Bingen preparando la ceremonia de sacrificio.