Another Place de Moths of the Moon 10"

Detalhes

Os fãs dos cultuados experimentalistas de vanguarda Pram podem ter curiosidade sobre outros projetos em que os músicos do coletivo têm trabalhado entre cada álbum tão aguardado. Uma peça do puzzle é revelada com o primeiro lançamento dos Moths of the Moon, com os multi-instrumentistas dos Pram, Sam Owen e Max Simpson. O requintado mini-LP 'Another Place' oferece seis vinhetas musicais perfeitamente construídas, costuradas através do som, atmosfera e voz.

Tal como os Pram, a música dos Moths tem uma qualidade cinematográfica, evocando cenas estranhas de um mundo muito parecido, mas perturbadoramente divergente, do nosso.

Emergindo do limbo surreal de um ano em que o mundo abrandou e tremeu, os Moths encontraram o seu método de foco intenso e isolamento breve e estranhamente em sintonia com uma paisagem reinventada. O disco é um estudo de atenção minuciosa ao detalhe, um entrelaçamento de melodia e

textura, ritmo e contraponto e, no entanto, as canções que se desenrolam parecem-se esforçadamente completas, como se chegassem inteiras de outra dimensão. Enquanto um romance ou um LP de longa duração pode vaguear, Another Place tem o impacto de um compêndio de contos - pense em Jean Rhys, Carson McCullers, Patricia

Highsmith e Shirley Jackson - mulheres que exploraram o lado mais sombrio da vida e que muitas vezes encontravam

consolo no fundo de um copo.

Aqui estão canções para te acompanhar em estranhas divagações, com a imersividade de uma curta-metragem de Maya Deren. Tal como nos Pram, há uma sensibilidade pop, mas temperada pelo inquietante e sonâmbulo. A música ocupa o extremo mais escuro, mais assombrado e frágil do espetro dos Pram, com caixas de música, violino, acordeão de brinquedo, blocos de madeira, loops de fita e vocais etéreos. O mundo entra e sai, uma Musique Concrete de cafés cheios de vapor, rádio de onda curta e gravações subaquáticas.

Girl Without A Face evoca o horror de Hollywood de 1930 e dobra o tempo sobre si mesmo para encontrar a singularidade sobrenatural da TV infantil de 1970. Canalizando o perturbador romance juvenil de Catherine Storr, Marianne Dreams, a faixa habita a liminaridade entre a vigília e o sono, o sonho e a realidade, onde monólitos assumem qualidades humanas e as pessoas ficam presas entre linhas de lápis. Olhe através das fendas para além do portão, eles olham de volta, observam e esperam.

Rainy Day, com os seus vocais langorosos, flauta exuberante e refrões de Melodica, flutua com uma leveza que desmente a sua insinuação de que nem tudo é o que parece. Tal como a criança de dez anos a fazer de detective no romance de Cathrine O'Flynn, ambientado em Birmingham, What Was Lost, a narradora observa o seu entorno com a ingenuidade e perspicácia da infância. O conforto de procurar abrigo da chuva num café cheio de vapor, com mesas de Formica e chãos de linóleo, é temperado pela presença da rapariga com olhos de assassina - Não deixes que te apanhem a enfiar pacotes de açúcar...

Falling Up segue um caminho completamente diferente, vagueando elipticamente em direção a curtas-metragens de arte monocromáticas da Europa de Leste. Dois pianos entrelaçam-se numa dança cautelosa, sobre o ritmo dedilhado de um cimbalino chinês avariado encontrado num monte e oferecido aos Moths pelo seu mestre de Tai Chi. Uma voz fantasmagórica paira sobre os acontecimentos, translúcida e pronta a desaparecer numa nuvem de vapor.

Santa Clara emerge lentamente do ruído branco da estática sem fios, do zumbido das subestações elétricas e do chiado e crepitar dos cabos de alta tensão, com um teclado esculpido em pingentes de gelo. Há uma fragilidade quebradiça na faixa, a intimidade silenciosa dos vocais em disjunção com o detalhe de uma lista díspar, uma faca, um barco, uma boneca de anáguas, uma arma, um rádio. Eis então o mapa de uma vida, no final uma coleção aleatória de artefactos, por mais extraordinária que seja a jornada. Há aqui um nivelamento, mas também uma ternura nas linhas finais - um lugar para descansar os ossos.

The Undertow, com o seu glockenspiel, órgão de brinquedo invertido e vocais infantis, evoca filmes de informação pública quando tais coisas pretendiam aterrorizar. Há um mundo subterrâneo com um ar de ameaça à espreita sob a superfície salpicada de sol de melodias de teclado bonitas. Não tem rosto. Tenha medo.

The Cutting Season é puro Hammer Horror. A faixa percussiva poderia ser apenas o som de um corpo arrastado por correntes através de um campo recém-arado. Uma voz prateada eleva-se para se instalar nas vigas da catedral enquanto, abaixo, coros masculinos e femininos caminham em procissão, archotes acesos, Hildegard von Bingen a preparar a cerimónia sacrificial.